En dag.

En dag, kanske snart.

En dag ska jag slita loss ankaret som håller mitt skepp borta från haven.

Med det mod som krävs för att vara ingenting och inget annat än ingenting, kommer jag att släppa taget om det som verkade vara oupplösligt nära mig.

Jag ska fälla det, jag ska störta det, jag ska krossa det, jag ska få det att sjunka

I ett enda svep, och släppa min miserabla blygsamhet, mina eländiga kombinationer och "en sak leder till en annan".

Tömd på varbölden av att vara någon, kommer jag att dricka det närande utrymmet igen.

Genom hån, förfall (vad är förfall?), genom att brista, genom tomhet, genom total förakt-förakt-rensning, kommer jag att driva ut från mig den form som man trodde var så väl fäst, sammansatt, koordinerad, anpassad till min omgivning och till mina medmänniskor, mina så värdiga, så värdiga, medmänniskor.

Reducerad till ödmjukheten man finns till med efter en katastrof, till en perfekt nivåhöjning som efter en stor skräck.

Nedsänkt under all måttstock till min verkliga rang, till den lilla rang som jag inte vet vilken idé-ambition som fått mig att överge.

Utplånad i längd, i aktning.

Vilse på en avlägsen plats (eller till och med inte), utan namn, utan identitet.

En CLOWN, som sänker i skrattet, i det groteska, i skrattet, känslan jag hade skapat av min betydelse mot allt ljus.

Jag dyker in.

Utan väska i det öppna underliggande oändliga-sinnet

till alla

öppen för mig själv för en ny och otrolig dagg

på grund av att den är värdelös

Och Ras...

och löjlig...

Utdrag från: 1939, Peintures, utdrag ur "L'espace du dedans, Pages choisies", Poésie / Gallimard, (1966) s.249