Jag frågade mannen bakom disken var hans kärlek var. Han log och svarade att hon var tatuerad i honom och flöt i hans ådror. Den enda kvinna han någonsin hade älskat vars namn var glorifierat, evighetsinpräglat under hans breda bröstkorg. Monica. Han uttalade hennes namn med sådan försiktighet. Som om han var rädd för att jag skulle upprepa det och besudla det genom att forma ordet mellan mina orena läppar och åter skänka henne livet. Men hon är död, bartenderman, så hon kan aldrig lämna dig.  Monica. 

Let me see you strip down to the bone

Jag älskade hur han kallade mig för fröken när han inte visste mitt namn. Och hur hans lågmäldhet skar genom domedagssorlet och brände ett hål under min navel där jag samlat på tillbakahållna andetag. Hur han var nyutsprungen bland det som var ruttnande. Jag fann honom i botten på glaset och spenderar nu mina kvällar i sökande. Ty han försvann.

Let me see you strip down to the bone

Och luften är inte tjock att andas utan lätt. Som syrgas. Och den artificiella solen i vårt egetskapade paradis är varm och marken pulserar under våra fötter i takt med våra hjärtslag. Vi kommer alla att brinna men det gör inget för vi är vana att brinna. Människorna här är som utopiska tomtebloss och de smeker trånsjukt varandra med sina ögonkast. De älskar med ögonen. Och hatar. Och jag, jag drar fingertopparna över fröken Stockholms lår under bordet och etsar hennes utsökta profil i mitt medvetande medan hon berättar sina sammetslögner och skrattar vassa pärlor. Hon är vacker och livsfarlig.

Let me see you strip down to the bone

Tiden har stannat och dansgolvet har tagit sina fångar. I hårdrocksbaren flockas honungsblonda stiletter kring stora män med små piller. Vi är alla marionetter. Le mot kameran älskling. Inatt kommer aldrig ta slut.