Det ligger lågtryck i mina fingrar

väder i mina leder.

Jag är stel,

inte vig och öppen som annars;

jag är stängd.

Jag har inte blå klarheter i syn

inte röda jordgubbar i skyn

och inga jävla lättheter i mitt margarin.

Jag snubblar over snår och vill att livet ska vara svårt.

Jag super mig full på annans öl och dyra viner blandas blaskigt med cranberry liqourice.

Jag erövrar världen och onanerar till yoga en torsdagskväll. 

Fan, han tog på mig. Fan tog på mig.

Och jag har frågat morfar vid åskan

en gång och hundra

om jag någonsin kommer blir ren

eller om jag föddes som 

smutsig själ i gyttjan.

Det ligger en träslev i byttan

degen har stelnat

jag kan se små partiklar av damm

omvandlas i mitt namn

till mögel

och blommor.

Jag spottar ner i hålet

styr och ställer

det är fucking min vilja som gäller.

Och jag vet att jag kommer göra det mesta av tiden

det bästa av allt

för att undvika

att stå ensam

när nyårsraketer

än en gång av förhoppningar smäller.

Det gäller att inte tänka, älskling.