lägger till ett år
sorterar bland
förkalkat hopp
bläddrar i stelnade
nedräkningar

som att skrika
och öppna julkalendern
samtidigt

bakom varje lucka
finns bara mer

instängd luft

och jag lägger
alltid rätt kloss
i fel öppning

ett fyrkantigt sätt
att skapa ordning
i
en dödens triangel en
linje av mina senor
i halsen hårt spänd
runt osynliga stolpar
i nästa dag

den här cirkeln
är ond

och snart är det
slut
eller jul

igen
och det är nästan
samma sak