En myra på vägen, på väg hem.
En treårings brännande tårar som rinner nerför flammiga kinder.
Ingen gör som han vill. Han fick inte leksaken, vem bryr sig?
Bortskämd. Obetydlig.
Men hans tunga tårar faller ner, på backen.
Salt flod rinner fram över marken och drar med sig dammet innan den väller fram över den ovetande. Myran kippar efter luft, gör lite motstånd.
Pojken slutar gråta och får syn på det livlösa krypet.
Rödgråtna ögon stirrar in i sitt offers livlösa ögon.

Mördare.