det är högt i tak
i alla rum utom ett
och rundgående
en vid manisk piruett
man kan gå och gå där
inte ifrån, men med en känsla
i dagar om så behövs
men nu sitter han uppkrupen
i ett av de djupa fönstren
biter på naglarna
och röker mekaniskt
blicken ser ut att vara över staden
kvalmig eftermiddag, sensommar
men den är så långt inom
så snävt avsmalnande mörk
eller snarare oroligt fokuserad
något kommer att hända
det går att slita loss bitar av syre
ja, något måste betalas inatt
hon har varit här hela dagen
ända sedan det paniska telefonsamtalet
och hon sitter i samma rum
med den vänliga blicken riktad
en fast punkt på fiskbensparketten
därför att det aldrig har fungerat
att slita honom till podiet
hon har redan hållit honom
i två timmar, vaggande på golvet
efter att han rakade av sig
allt hår på huvud och kropp
hans symboliska skrik och bot
ironisk ironi att hans ögon
nu återfår pojkens indigo
och att han i hennes
ser mer oskyldigt vacker ut än någonsin
det har alltid funnits där
sedan hon plockade upp honom
den där kvällen för fler år sedan
en olycka i ett dike
den där varma ömsesidiga kärleken
men där råder en väsensskillnad
hans visar sig i rivna bokhyllor
när han inte kan prestera
hennes är det tysta omhändertagandet
det värdiga varma leendet
han reser sig
ger henne den enda värme han förmår
det där lösa skrattet
det som saknar fogar
och när han går förbi
kan hon skönja silhuetterna
hologramen tätt efter honom
som en kedja av förbrukade liv
den rasslar bara för henne
han vet själv inte om
att detta förmodligen är
det begynnande upploppet
det svarta, i ultrarapid
timmarna passerar
och de väntar på något
kvällsljuset blänker hennes svarta
fan, hon är den enda han någonsin veknat inför
och där brister något inom
han stapplar bakåt
sätter sig på tröskeln
de trasiga jeansen
och den alldeles för trånga tröjan
avslöjar märken av överliv
hon skulle kunna sitta
sitta såhär resten av livet
studera honom medan han flyr sig själv
men han tänker inte rusa längre
hans blick är förändrad, tagen
och hon öppnar sig för första gången
välkomnar allt det åskblå inom
hon sätter sig på golvet
fattar hans händer, för nu vill han prata
men han talar inte
han tar fram något, sprider ut
svartvita foton och papper
över trägolvet mellan dem
foton av de poserande kvinnorna
de han ville, men aldrig fann
och de han fann men äcklades av
ett självhat mellan varma lår
han visar räkningen
den från hyresvärden
den som säger 'betald'
och hon vet precis hur
för han släpper svarta tårar nu
hon frågar om det låsta medicinskåpet
och de återfunna flaskorna i köket
han ber henne tystna
vrider hennes huvud
mot hörnet i taket
och hon ser
hon ser nu
längs den vita tapeten
svärmen av svarta flugor
den som surrar och bokstaverar
(häng cystan)
han vrider så hennes huvud
mot den öppna spisen, där de älskat
och hon hör de stympade barnen
och deras flinande körsång
(häng cystan, häng cystan)
medvetenheten sköljer över henne
och de inbillade tårarna blir riktiga
att vara livrädd förstående
men han gråter inte längre
det finns inget kvar att sörja
hon reser sig
springer ut i köket för att värja sig
och när hon återvänder
finner hon honom skuren, tappad
repet runt hans hals
(häng cystan)