det kom sju brev
sju oanvända berättelser
sju slutna system av drömmar

men historieskrivarna glömde oss
som bläcket rinner ut i trädets fjädrar
och skriver bladen vita

vi skar oss på papperet

den åttonde versen
vandrar längs handleden
och roterar runt skuldrans vinge

evaporerar i evighetens pupill

ingen orkar lyssna
på ett barn som skriker
eller ett ark som rymmer

vi sprättade sju brev
förbrukade sju berättelser
och jordfäste drömmarna djupt

jag kysser ett sista brev
på ditt nyckelben, älskade