I mina runkande stövlar. Stövlar som har putsat de flesta "martyrer" eller  groggens hängivna rena...Vad är det för vits med saliv, från ett marsalavin, brunnet genom strupar? Kunskapen är väl vingården förunnad, låt oss ha den inställningen, och inte ställa till med bråk. Gårdfari-albumet. Där är vi nu när vi satt med kringlor, skotsk whiskey. Och jag minns Cheshire-kattungarna. I en skokartong bodde de. Tavla av rivna hus med tapeterna på vils...som en träldom, som ett svårbegripligt trolleri. Sedan blev de också gamla, konservativa. Det minns jag lugnt, utan oro, tyst som i natt och i paradis av vinter.