Tiden efter bröllopet är ett inferno, när hela det romantiska luftslottet kraschlandar i en vardag av tvätt, matlagning, micrade croissanter (du mina) och utkonkurrerade fotbollskompisar (jag dina). Jag kallar dig lat och självisk, du kallar mig hysterisk och oschysst. Båda vinner vi våra strider, men kriget bara fortsätter. Ett år. Två år.

Men sakta händer något. Jag inser plötsligt att jag inte tvättat på närmare två månader och att garderoben trots det är full av prydligt vikta kläder. Vi möts på stationen efter jobbet, luftar händelser från dagen, skrattar åt samma saker, somnar i varandras armar.


Jag tror vi vann.