Strilande regn väser och spottar
på en väg av brinnande vinstockar
vars grenfingrar letar i porerna
efter en varm jordkropp.
Världen är de heta känslorna
för vilka det inte längre finns ord.
Här stammar vi på ordet jord,
det ligger i stramt transplantat
inflammerad av vårt behov
av att säga vad vi inte får säga.
För oss är det bara att slå till
och skicka upp gnistrande bönebloss
till de lyssnande himlavalven.
Inget regn kan stoppa detta.