Ingen anar att kvinnan sist i kön,
hon där,
i beige kappa
nyansen mörkare än hennes hy,
hon som vilar blicken
på en kaka åttiofemprocentig Lindt-choklad
men låter det stanna därvid
(då man icke skola förhäva sig),
hon som fingrar på nummerlappen
hon aldrig fick användning för
då valet föll på en färdigförpackad ost
istället för en snorkig över disk,
hon där,
som håller andan för att mannen framför
kan bära på något elakartat smittsamt,
kanske ångest, vem vet,
ingen anar att hon just i denna stund
grubblar på
om hon ska döda sin man idag
eller vänta till nästa vecka.

Det är ju Elitloppet på söndag,
och vem vet, "Ibland händer det".