Längtan tillbaks till de förfluta dagarna som barn

springandes på varma klipphällar,
åskan som ekar i viken mellan klipporna,
akku anka läsk i hängmattan,
mygg som inande i nattmörkt sovrum,
vattenpumpen som fyllde våra hinkar,
vedspisen,
svängåttan,
utsikten genom kikarn ut över segelbåtsparad,
trängsel framför svartvit tv med dålig mottagning,
festerna där det spelades munspel och berättades skrönor,
den smutsiga solbrännan och sönderkliande bromsbett.





Ljudet

ljudet från yxan mot huggkubben
där svetten rann i kapp med långsamheten,

ljudet från kökets slammer genom öppet fönster,

ljudet av motorbåtens muller när vi körde under bron.



Doften

doften av tjära från bryggan,

doften från den vedeldade bastun,

doften av grillad aborre i symfoni av smultron,

doften av nybytt tunna på utedass.



Smaken

smaken av kokt gädda med skirat smör,

smaken av lördagskorven med pappas senappi,

smaken av smultron trädda på grässtrå,

smaken av saltvatten.



Tack Åland för att du fanns där för mig när jag var liten, halvstor och stor.
Du finns kvar men inte de som gjorde upplevelsen,
det blir aldrig detsamma att åka dit igen.








Ro ro till fiskeskär
många fiskar finns det där

aborrarna många
gäddorna långa

hugg i nacken
kast i backen

spar till jul och påska.