Fyrtio procent. Bergsprängar'n jag låtit agera social superman smyger strilande sida vid sida med mina redan rossliga stämband. Jag är nog Joplins misslyckade tvillingsjäl med denna svekfullt bristande genialitet man så stilfullt kallar konstnärlig elegans. Berg sprängs vidare till chict repad skiva med slumpmässigt valda ord.


Fem komma sju procent. x3. Kvällen börjar tillsynes dalande, tillfälligt stigande. Dags att varna Duracell, jag leker dödligt vapen med mina medmän och träffar mer än morgondagen tål. Med i dansen har ett vingel börjat spinna på, men med i leken är jag fasiken ändå.


Nitton procent. Ett samtal och tre sms senare i hörbar norrländsk klang har kärlek förklarats på otippat obekant manér och batteriet blivit lidande. Omsorgsfulla händer leder fram till närmsta T och orden "klarar du dig hem?" får mig att drucket, men förkonstlat, le.


Fyra procent. Mobilen signalerar att "nu kolar jag snart vippen" och Daniel, 35, med det nyinköpta BR-pusslet som ska hjälpa vinna vårdnadstvisten bjuder in och bjuder ut. Jag ler igen och tänker att mina fickor känns tomma på betryggande medel men solen busar bakom trötta hus.


Noll procent. Energi. När jag graciöst tagit mig förbi trapphusets fientligt ekande pass väntar sömn på de små timmarnas flygande matta. Ja, Aladdin hade kanske varit stolt men imorn får jag ju tackla konsekvenser.