Du skriver till mig, undrar var det var jag bodde nu igen
Du skriver till mig, för du har femton minuter till övers
Nu för tiden tar jag bara en kvart.

Du skriver och jag svarar att: blomman betyder inte lika mycket, som stället du lägger den på
Jag skulle inte älskat dig för dig
Jag älskar alla
Jag ville bara älska med dig, kanske kyssa din kind
Kanske känna din värme.

För dig är alla rörelser en dans, och nu vill du ha en sista
Du frågar om jag vill ha din låt och det svider innanför ögonen
Musik för dig, har alltid bara varit ett sätt att slippa förklara
För blomman betyder inte lika mycket, som platsen där den placerats.