det sitter ögonfransar fastklibbade på min kropp
och jag lyssnar på ett samtal mellan en poet och en rockstjärna
sveper in mig i frotté
rockstjärnan säger att kärleken är motsatsen till rädsla

hon är snart 30, ett brådmoget barn
och jag älskar henne för det
jag tänker att hon nog vill ha någon mer lättsam
någon som är både mjukare och hårdare än mig, helst på en och samma gång
mjukhård
finns kärlek utan trygghet?

jag torkar bort ytterligare en ögonfrans
tänker på hennes droppande kran
att jag inte har en aning om hur jag kan laga den
och att jag inte minns om hennes fransar är långa eller korta