LEK.

Het asfalt
under nakna fötter
söt doft av poppel
en mur av träd svänger i kvällsvind
mina alldeles egna galningar
sitter i mörkret innanför taggtråden
i solstolar under äppelträd och kaffedoft
tomma blickar efter elektriska kyssar
spännbälten fjättrar tankar och liv
vad jag vet så är de döda nu
som rivningskåkar
och gräs under is.
.
BLUES.

Följer Lightning Hopkins
och Son House
vinglande längs hårda syllar
mellan rälsen
ogräsövervuxna resor
utplånade spår av blod och damm.
Raspiga röster som skavsår och blues
ett rostigt munspel i het middagssol.
Bon Voyage!
Chet Bakers sopransaxröst
"Dont change your hair for me..."
trumpet sordinerad av cokain
Jag kryper stelt leende
på djupa sår
bredvid John Mayall, Clapton och Green.
Vad jag vet följer jag dem än
lite på Spotifyavstånd..

SKOLA.

Alla ni andra som önskade
hur mitt liv skulle levas
hur jag skulle kläs
vad min blick skulle se
brändes till aska
svepande i stormen av igår.
Bambi, Dumbo , Pluto, Dante, Romeo
och alla andra flummiga galningar
omskolades
till civilingenjörer, försäljande av prydlighet
vattenkammade med pressveck
och alltför borstade tänder.
interner bland etiketter och lagar
fick alla förnuftiga planer
om hur jag skulle duka mitt bord
vilka sånger som skulle sjungas
var jag skulle placeras
Vad jag vet är de så gott som döda nu
historian
uppäten och utspottad.

RÖKRIDÅ.

Dimman av cannabis
doftade salt och strandråg
Resorna döptes till Purple Haze
och gräset California Gold
Förnämt som mogen bourgogne
färger Grön Marockan och Röd Libanes
Längst in i röken står Hendrix
Varsamt med Dylans
All Along The Watchtower
i famnen
Sandfylld gitarr och rök genom munspel.
Vad jag vet så är många döda nu
insomnade tidigt
bredvid kalla pipor
och avslutade trippar.

FÖRORTSMUSIK

Jag satt ensam i mörkret
med kinesiska fiol
stämd till röster och skrik
bakom miljonprojektets
fönster med trasiga persienner
till takten av flykt
trätofflor över betong
vi längtade till Dalarna,
målade själar och hjärtan
i falurött
hörde
skogen sus i nyckelharpa
irländsk vind i tin whistle
knätofs på dödens brosk och blod
kistan gungar svart
över mossan
mellan härbren och ladugårdar
där kor vänder sig i värmen
och skuggor av dansande troll
vältrar sig i natten
Vad jag vet så är de alla döda nu,
som urdrucken porsbrännvin
trasig tagelstråke
och björkvedsaska.

KREATIVITET

I början i ljudet av tystnad,
obesvarade brev
trots alla jävla dikter
som skrevs
föll ord som höstlöv
på kaffefläckiga bord
lämnades till andra
mest för att få en poets
stillsamma stulna ligg
och
visst ibland fungerade det!
Jag har målat på stål, trä och hud
på insidan
av ögonlock och tinninglob
målat himmel och jord
söker ännu efter
den gåtfulla nyans
av skymning
som
finns i dig och mig.

AVSLUT

Av
Ord
Lek
Musik
Ärrbildningar
Flykter
Drömmar och bultande erotik

Kokar ner
allt till den doftande
essensen av karma

Resten sprider jag som
som sot i stormen.