Fjätters ätter bubblar
upp ur gators ven,
ättlöst lätt jag snubblar
över bubbelsten,
är där änglar, är där spöken
eller är den döda röken
något som jag mist?
Syn, jag fått till sist?

Genomskinligt skenbar
härjar hinnors färg,
gengångares gensvar
möter mörknad märg,
är det gammelmodets gastar
som ett öde överkastar
eller är jag fri?
Fri, att gå förbi.

Slutets släkten släcker
skrockestradens sockel,
hängdas huvud räcker
missmodets monockel.
Bort i blickens bubbelsnubbel
framfamlar blott gammalt grubbel -
är historier här
någonting jag är?