Förankrad i jorden, nässelsoppa

som en doft av cabernet sauvignon från Graves

det bildas sjöbris vid kusterna

jag fick aldrig dig som morgonmat

måsen drar ett långsamt streck genom det blå

och tungomålets cirkulära rörelse kring berget

svettas, ett turbinstreck i vitt i avtagande

under tältdukens trapets

när dagbräckningen faller
mot fönstrets bleck

och ljuset från ditt ryggslut

mojnar sakta som en daguerrotypi

långt från trädgårdens doftande

nocturne.