ibland går skrivandet trögt
nu har det varit öken nästan en vecka
inte minsta lilla antydan till uppslag
jag undrar om jag nu är rökt

som poet, om det här ska mig knäcka
när tiden bara går, dag läggs till dag
utan en enda dikt, en endaste idé
jag öppnade en flaska rödvin nu

rödvin brukar ju kunna inspirera
till dikter av varierande kvalitet
men inget vidare flyt upplever jag ännu

ska en flaska räcka eller behöver jag flera?
det kanske kunde bli en förvirrad fylle-sonett?
en rödvins-sonett utan sans och vett, en vinglig piruett