Dropparna längs skräppans blad
något av din röst
i vindens stråkar genom träden

det finns en annan årstid
fält av mörkgrön glömska

och kanske var du en stig
ett snitt genom de utkylda rummen;

där fanns allt vi behövde
en ton av vind ur fönsterkarmens springor
lukten av fuktiga papper
skriften genom rören

– lyssna, viskningar
i dropparna mot plåten
brister till silvergrå bilder

hängrännans dova nynnande
skriver noter av rost

nästlar sig in i dikterna,
fäster sig med skalbaggsnålar
på våra kvarglömda papper