Det är augusti, månaden med röta,

då månens papperslykta dinglar röd.

Det är augusti. Möglat har mitt bröd

och frukt och hallon smakar misstänkt söta.

Det är augusti. Morgnarna är blöta,

men dagarna blir eld av solens glöd.

Det är augusti. Rosen på sitt stöd

får ruttnad för sin forna fägring böta.

Det är augusti. Dikten verkar död.

Jag söker dock dess svanesång bemöta

och liksom Göte, liksom Götes Göta

bekämpa månaden med feberns löd

och tjôta, bara tjôta, tjôta, tjôta.

Det är augusti. Det är andens nöd.