Mitt huvud sitter och surar,
kastar ett blint öga i migränspegeln

Sanningen utgör oftast ett cirkelbevis

Regnet, det bara öser ner

I Ryssland är t.o.m. lögnen en lögn;
man blir kåt för mindre

I stället för knark, sprit och sex
har jag en mountainbike

Kvällen ler inåtvänt

Allt går och lägger sg

Framtidens makthavare vilar
i trädkronorna

Kärleken mäts i löpmeter

Evigheten är för losers

Jag lyssnar till Bob Dylan och William Byrd
med samma hungriga öra

Föraningarna sjunker i dagvattnen

Samtiden lyser med sin närvaro

I Iran går horgubbarna i turbaner,
med könsorganen svallande under piskrappen

Jag förfogar över min tid,
eller var det tvärt om?