Kära dagbok,

Häromdagen var jag ute med mina vänner och drack måndagsöl på Medis. Vi hade det oerhört trevligt. När vi står utanför tunnelbanan och röker kommer en man fram till oss. Han vänder sig mot mig och säger "Jag älskar tjejer med blonda pager", för att sedan föra sin smutsiga och knubbiga manshand mot lockarna i min nacke. "Sån där frisyr hade jag nästan på 80-talet". Jag står paralyserad och stirrar på hans flinande ansikte, förundrad över hur män alltid tror sig ha rätten att vidröra en. "Du vill inte följa med och ta en öl med mig?" frågar han och jag svarar "Jag har druckit tillräckligt med öl". Instinktivt greppar min hand tag i hans råttfärgade hästsvans och trycker kraftfullt ner honom mitt knä som träffar honom mitt i pannan, och lämnar honom medvetslös på den skitiga gatan.