Det fanns en man, nu ute där någonstans
En man som trimmade min bordsfläkt om sommaren och
kopplade mikrofoner till min högtalartelefon.

En man som om nätterna vaknade, satte sig i köket,
rökte och drack te. Med ett ensamt stearinljus fladdrande i det öppna fönstrets vindars våld.

Denna man ägde en gitarr.
På något sätt var gitarren viktigare för honom än jag.
Han skrev musik i genres jag inte lyssnar på,
men tvingade mig förstå dess dignitet.
Och med honom, älskade jag det jag inte älskar.

Vi tyckte om att bada sommarnätter i Klara sjö,
fastän det var giftigt där.