På Kungliga Lyx- och Sköhetsinstitutet AB
råder det strålande tider.
VD:n Ebba von Tigerstråle lever i en rojalistisk sagoverklighet
av svindyrbarhet.
Hennes tomma ögon
och parfymerade inre nöd.
Kungen minns ingenting.
Drottningen smygpullar svindyr konjak och knullar sin Svärson, Prins Sture,
en otäck typ med ett kontaktlimmat leende.
Kungahuset är en blixtrande hallucination, och ett bevis på att landet inte mår bra, psykiskt, mentalt, själsligt.
En pseudohändelse, totalt odemokratisk, svindyr och fånig. Prins Sture sätter på Svärmor så att Stockholm skakar. Kronprinsessan Svartlack snortar kokain.
Befolkningens konstanta trygghetsnarkomani.
En dröm är livet, och sen
anländer döden,
men i Himmelriket blir det skönt att vakna, spela Quiz, äta dadlar, och dansa naken
i en jublande extrem extas.
Tänkte Tage på Seniorboendet Svarta Dahlian, rensade pipan, och gick ner till matsalen och åt köttbullar, potatis, gräddsås, och en inte helt onaturlig lingonsylt. Sen spelade han bridge med polarna, gick upp till sin lägenhet, och avled lite senare hastigt av en
grav hjärtattack.
Jag kom, jag älskade.
Jag var älskad, och segrade.