Sammetsgrå har staden fallit i sömn, kvartersråttor löper längs husväggar på jakt.

Den sista missionären staplar mödosamt mot förfallen kökstrappuppgångsdörr.

Dörren far upp med ett buller, trapphuset ligger mörkt och ekande, går en trappa upp.

Glöden har falnat i spisen och kylan löper över det glesa plankgolvet.

– Sov av dej ruset och din längtan. Sov av dej gammal unken spritlukt. Rätt åt dej. Ligg och frys.

Kolsvart reser sig himlen över hustaken, kolsvart stiger första morgonröken ur köksskorsten.

Morgonen tiger, du lägger lunchen i väskan och traskar programmerad mot din gruva.

Fukten från träsket tränger in i märg och ben, kläderna känns styva och råa

Brunkeberg ner, sen mot Sturegatans hörn, tar bussen upp mot bankerna i city.

En ny härlig dag på börsen, pengarna flödar, klirr i kassan, fonderna växer, aktiekurserna stiger, tills det blir kväll.

Sammetsgrå faller staden i sömn, kvartersråttorna stiger upp ur kloakerna på jakt efter kvällens sista missionär.