Här ligger jag på min femte våning fullt fokuserad på rödvinsutplåning
som ett jävla frågetecken
och låtsas som att det regnar
mellan svettiga kuddar och täcken
skiter i att livet pågår hur jag själv mår
mitt ibland sex och tjugosex år av självhat
av tomt prat, barnsligt lat, skräpmat och askfat

Här fimpar jag mina visioner som utglödda cigaretter
för jobbigt att självförverkliga i verkligheten
avveckla det kompakta ruset jag har släpat mig fram så det räcker i gruset
jag har berusat mig gradvis och på mitt vis liksom förvisat framtiden till dåtiden och samtiden är en smet av en annan slags skönhet

jag går på en glockengold-diet i min ensamhet har liksom tappat konceptet
blivit spritt språngande galen
en riktigt jävla hal en
helt från vettet på det där tröttsamma sättet
det är sant som det står i journalen

jag är vuxen nu lite större än förut har skrattrynkor och dålig ekonomi
det kunde man ge sig fan på att det var såhär det skulle bli
tänker jag när jag lägger mina sista kronor på något avslaget cider
jag tar väl tag i mig själv vad det lider.