Det är något
fel i tavlan.
Den har fallit

ur ramen och
nu känns det
precis där, att

tröjan likt en
fana som hissad
på halv stång,

att gräset nog
är mera skönt
på andra sidan

det vita staketet.
Med märken av
ny svart färg.

Det är något
fel på timglaset,
det är sanden

som rinner ut,
ned på golvet,
där tidvattnet får

brädorna att svälla
och bukta under
mina bara fötter.