Det var förlagsfest i poesiverkstan,där de satt och kalasade på poethjärtan och hjärnor.

De var stor på sig och kräsna,så de nöjde sig enbart med det göttaste och resten kastade de som pärlor åt svinen.

Det blev tolv glada dödskallar i ett fack som i en  förstelnad dödsdans fick kontrakt med hjärnkirurgens poesiverkstad.

*