det står forza milan på hans tröja
och han sitter där varje söndag
på hörnet
på pizzerian
i sundbyberg

ett slitet halvfullt ölglas
eller är det kanske halvtomt

det står forza milan på hans tröja
han har en spricka i hjärtat
och hål under sulorna
ölen kostar trettio kronor
pizzerian stänger klockan tio
han hade aldrig varit i italien

det regnar alltid i sundbyberg
och det finns inga vackra pendeltåg
elva pojkar i svartröda tröjor
tjugonio trappsteg till hans andrahandsplan
på stationsgatan tolv

forza milan min vän
och han somnar
drömmer om frisparksmål och ett liv
i första hand

han kommer aldrig närmare än så