Pollennätter skaver mot ögats blå rand. Jag har ett par manshänder mot mitt bäcken, väntandes. Han med händerna, denna Någon jag ännu inte träffat, ska få lägga näsan mot min kind och känna fräknar av sommarsol och smultron mot sin hud. Och jag ska skratta och köpa en vit klänning med spets och dansa barfota i hans trädgård.
Även sommarmalvan ska till sist säga sitt.