För att, som trettonåring, klara mig undan

det handgripliga tiggeriet från de vinddrivna

existenserna på Järntorget i Göteborg övade

jag framför hallspegeln in en engelsk mening

som jag stulit ur en gammal svartvit kriminal-

film med Edward G. Robinsson:

"I am so sorry, Sir, but I don't understand

what you are talking about."

Jag upprepade meningen gång på gång,

tills den satt som en smäck.

Det fungerade ett halvår tills jag överraskades av

en kraftigt berusad man som grep mig kring halsen

och sa:

"I am so sorry, Sir, but do you have fifty öre for a cup of coffee?"

Det hade jag.