Telefonen ringer
och vi förbannar signalen.

Gråten
har gjort gropar i köksbordet,
vi kan nu inleda måltiden med att
sörpla varandras tårar.

Harkling.

Det smakar såklart surt och salt,
men förvandlar signalen till ljudet av
Gotlands stenar som
poleras.

Telefonsamtalen dementerar alltid tron
om att en människas död
är en annans födelse.
Telefonsamtalen dementerar allt i hela världen
förutom döden.

Men signal,
svara oss:

Vad ska vi ta oss till
när alla tårar torkat?
När alla Gotlands stenar
polerats?
När alla älskade,
kallnat i kremeringsungarna?

Vi kan inte veta,
aldrig själva svara.

Vi väntar bara
på nästa telefonsamtal.