Med öppna käftar står sileshåret

i kuslig närhet av löparspåret

berett att bita mig hårt i låret

som slut på sommarens del av året.

Den svala luften ger ingen tröst

jag får en tryckkänsla i mitt bröst

när varje skadeglad radioröst

elakt förkunnar att det är höst.

På tomten snärjs jag av nyponsnår

när barbent jag till brevlådan går.

Den kalla årstiden känns för svår.

Jag går i ide till nästa vår!

Irmeline