Jag drömmer i tredje person.

Flimrande ramar körs i genom ojämna rullar,
kinematografi av klottrande bilder
på sönderrivet papper.
Sprucken.

Jag är fortfarande publiken till den här karneval föreställningen,
men varje gång jag når ditt ansikte, dränker regnet mitt skrik.

Allt är ett skämt,
när jag så desperat vill att det här värdelösa livet skall vara slutklämmet.

Terapin smakar fortfarande av besvikelsens sötma.
En tjock, sirapsliknande röra,
sipprar mellan mina tänder,
som gnisslar tanklöst
bakom förseglade läppar,
medan jag tilltalas
av kadaver i vita rockar,
åh, jag längtar efter att få smutsa ner dem alla.

Bränn inte myrorna med förstoringsglaset , sa de.
Barndomen var inget svar, det var en fråga.
Jag önskar att jag kunde trycka in dessa pennor i deras ögon.

Min vänstra hjärnhalva
vill göra ordpussel för små barn,
lösa gåtorna gjorda av kretskort
och trasiga fickur.

Min högrahjärnhalva vill skära poesi i ditt vackra ansikte
och måla en väggmålning av dina tarmar

Mina fingrar är en paradox av bitterhet och kreativitet.

Lyssna,
jag skulle bära dina ådror om jag kunde,
om så bara för att känna ditt hjärta slå bland sprickorna i mitt förstånd,
för att smaka på sanningen igen.

För första gången, känner jag mig rädd.
Jag var aldrig tänkt att vara dörrstoppet.
Jag skulle vara speciell.

Kära dagbok,
jag måste nu döda..