Jag söker stundens
rättfärdigande
i Lee Smolins Time Reborn
och Terry Rileys time lag accumulator
men upptäcker
ögonblickens gnistrande knaster
i den galaktiska
Stockhausengranulationen;
en humansensorisk abstraktion
av en illusion
om tidens kausala pil
genom gyttret
av kornsnövassa punkter
i stortidens välvande,
medan medvetandets sökljus
spelar
över alltidens simultanitet
som ett Sjostakovitjpreludium
en gång och alltid framknackat
av en Tatjana Nikolajeva
i fonogrammets sentida storryska idealisering
hitom Aleksander Solsjenitsyn
och Andrej Kurkov
Jag vänder ryggen till
och en stund förefaller utspelad,
medan mitt medvetandes skärande skri ekar
över otidens elfenbensklaviatur
i snöiga ryssfugor
mellan Irkutsks bortvända bakgårdars
mörka tegelväggar
Tiden,
som jag missförstår den,
är primärt en klangbotten,
en resonans
Ögat iakttar inte
sig självt
Spegelns spektakulära fotonklang
illusionerar tidens konststycke
då - nu - sedan
som släpljuset
längs Persepolis reliefer;
en bortomhetens påträngande enträgenhet
Flygelns svartvita fingertoppsreceptorer
utlöser filthammarnas stålsträngsanslag
under Nikolajevas tornfalksryttlande flyhänthet
över elfenben och ebenholts;
motväger medvetandets irr
mellan låtsade lägen
i tidlöshetens brist
på utbredning och kausalitet
Tidens egentlighet
kan
för alla praktiska syften
betraktas
som ett slags kroppsligt
utrymme
som passar
precis