i framsteget, det som kommer före men aldrig hinner fram,
jag begrundar statyn i min hjärna, som söker sig till vattenfallet, ortografisk är filmen utan dialog eller händelser, ett samtida rum av vithet, som genomlyser händernas odräktighet, filmar sig själv med djurokularets tyngd , jag är stad och insprängd i den, som en mås har vittnat om klippor av natt, synliggör det kartografiska snittet ur vilket fågelljuset kryper, med vingar av snö i munnen återskapas dörren,
det är i dessa rum tiden är en rök i min kropp, en efterbildning av vågskvalpens oro, har fallit som städer över öppna fält, ett murbruk där doften av vildvin ännu lever, som om det ville dränka sig själv i mareld, som om det bar på ett språk som förlorat alla anspråk på att genomlysa, inga öppningar, vita klänningar i stensprickorna, glädjeämnen som filmar sig själva i natten, en övergivenhet och skrift, är ångesten mer behagfull än städerna i natt,