Fienden torgför sina falska ord mot vår värld;
formar de veka och fattigas orenhet fram till döden.

Lättledda skyndar slöddret mot onödiga möjligheter;
fastnade som ovetande nere inuti gömda härkomster.

Pinsammast möjliga är gjort till normerna att få sträva efter
i er gränslösa otillräcklighet som välan är väldigt tillräcklig,
säkerligen är det oss givet all meningslöshet att söka ännu mer…

Och de allra vekaste och fattigaste;
de redan döda; bortom Asavetandet,
gäldar här med dyraste tänkbara priset
under den obetalda träldomen;
det smutsigaste styrda självmordet
i det mest hopplösa tillståndet.

Fienden skyller det de dragit ner till likhet, därefter själva marken,
och när lägsta hållas högsta görs fånarna i regel till skenbart rika…

Kasta hit era tomma hot och invändningar intill tröttande,
men era rädslor och er död är nu inte till några bekymmer.

Må det vara ägt oss ömse att äcklas av fiendens skräpkultur.

Må döden bota allt vad glömskan inte duger till.

Må ruelsen snart vara över.