En hel del el känns fel.
Över och under slingrar sig sladdar,
och dolda dosor är inbyggda, gömda, tick-tömmande konton.
Slipade dolska, insinuanta installationer.
Likt giftormar utan samvete.
Likriktad likström, kontakt utan kontakt.
El har ingen känsel, men känns en hel del.
En evigt strömmande, strålande likgiltig ondska, ja,
men likförbaskat ett nödvändigt ont.