det sibiriska mörkret ligger som olja över träden, jag vet inte hur länge han har legat fastspänd i den maskinen, han har varit uppkopplad i många år, jag har inte sett hans ansikte sedan han var ung, vi åker upp till honom ibland och fyller på bensin i generatorn, den sibiriska tundran eggar oss med sin vidsträckthet och lugn,
vätan har trängt igenom väggarna och skapat mörka fläckar, golvet är delvis bevuxet med rötsvampar, det kalla eftermiddagsljuset slår in genom fönstret och eklärerar hans kropp, vi ger honom intravenöst morfin för liggsåren, den tunga maskinen över ansiktet har fått huden att skavas av, vi vänder hans kropp och tvättar honom, desinficerar såren på ryggen med läkarsprit, jag tror inte att han kan höra oss,
han har blivit mycket mager, han ser ut som Christian Bale i The Machinist, en fågelliknande kropp med revbenen utspända i bröstet, jag tror att han får många likes där inne, den sociala dynamiken i de virtuella landskapen är oerhört eggande och stimulerande,
han publicerar bilder varje dag, han har säkert över 1000 följare,
man kan höra honom stöna av upphetsning i maskinen, den sibiriska kylan är som en nollpunkt, ett evenemang av nihilistisk vittnesbörd och kastration, jag tror att masturbationen har övergått till en vackrare form av katatoni; hans underbara flykt till de binära trädgårdarna på insidan, det virtuella landskapets plasticitet och följsamhet, det cinematiska livet som publiceras i fluorerande färger och behag, den sibiriska tundrans gravmörker angår oss inte,
vi ger oss av i gryningen och återvänder i utplåningen,