Han brukar stå på det där mossbeklädda berget
Något förvirrad, något berusad
Av livet, av rösterna
Jag önskar jag kunde hjälpa honom
Men jag har ingen energi över
Jag måste färga alla metaller svarta
Stampa och slåss mot orcher
Ta besittning av deras mörka hålor
Ve dem
Ve orchernas framfart
Pojken skrattar för sig själv
Fylld av sanning
Jag kan bara hoppas att hans öde är lättare än mitt
Eftermiddag kl3 på bergets krön