vi drog ut Trump på fältet och planterade ett frö i hans lever,
det var fortfarande höst, vi väntade på att ljuset skulle komma tillbaka, att våren skulle äntra landskapet och skölja bort det oljesvarta mörkret från bygden, ett träd hade börjat att gro i Trumps brustna lever, det var ett blodigt och kladdigt träd, efter några dagar hade det grott allt större och de små, klorofylllysande löven började skönjas i lövverket, vi stod i den svala skuggan och bevittnade fenomenet, Trump låg svårt sjuk i den bördiga jorden, det likbleka ansiktet var uttorkat, den lilla förkrympta munnen kippade efter andan, trädet blev allt omfångsrikare och löven växte allt mer över hans kropp, Trumps händer och fötter hade börjat ruttna, vilda djur kom till platsen på nätterna och tuggade på hans extremiteter,
några gamar satt på den uppsvällda buken och frossade på inälvorna, de svavelgula nätterna bar en doft av metall och blod, svarta rottrådar grep tag i Trumps kropp, de slingrade sig runt hans förvrängda ansikte, trängde in i köttet och skar sönder musklerna, han drogs neråt i den mörka, leriga myllan, de inre organen hade brustit och var på väg att upplösas, hans mun och lungor var igenproppade med våt, svart jord, det väldiga trädet krängde sig ur spillrorna av ex-presidentens uppbrutna bröstkorg och exploderade i en ljusgrön rymd av nyspruckna blad, vi stod på kullen i det kalla marsljuset och lyssnade på radio, skar bitar av det saftiga fruktköttet; tuggade våra ögon läkta av vår,