jag skickar några signaler
genom min kropp
och får en enkel värme i händerna;

den vill tala genom mig, men jag lyssnar för skarpt;
för tvunget - och samtidigt för barnsligt hängivet.
hur ska det verka genom såret så att det kommer ut på andra sidan teckenhelvetet?
Jag går till ett avsnitt av formad lycka igen: Dantes Paradis,
allting är självlysande
som filmstjärnors skönhet, som popmelodin som är så perfekt att vi tycks ha hört den förut; vi kan vara helt säkra - är det mässing i oss som får oss att klinga så?

Men den enkla värmen var ingen klang, mer en ljudribba, dov men envist sann, utanför argumenteringskonsten - bara genom sin vardagliga existens. Men blottad värme då?! \"...hon ändrar sina kristaller i sitt smyckesskrin, till en säregen, kosmisk ordning. Klädkammaren hon har omsluter också hennes dagböcker - som är fyllda av överhettade känslodrag mot underlättande stilövningar, om romantikens osynliga bris som inte rör någon, inte någon endaste en...\"

Inte \"om det där\" som Raskolnikov borde ha sagt,
men om uppförsbacken, om kulmen och horisonten efteråt, om tropernas landskap, med träd nedsänkta i den mest allvarsamma jord, med rötter utan ironi och med det minsta livet kvar - inte det viktigaste, men mest nödvändiga.

Något mönster kan säkert hittas i huden av hav,
men lugn är man sen, när tecknen är nybadade i kvällsjaget; erfarenhetens överstepräst, \"men akta dig du, präst!\"