Nästa gång han smeker sig själv
i duschen,
skall han tänka sig att det är dina
utan varje tvivel fantastiska
brösts lena hud och buktande cymbaler
som händerna vidrör

klappret du hör när han gör det
är råttorna som stampar takten
inifrån grannen,
så högt att det hörs genom väggen

smällen och röken som märks
är blott brödrosten som spricker
av hårdrostade fullkornsbröd

signalerna utanför
är bara polis, ambulans o brandkår
som gör sitt allra bästa
för att imitera ett tänkt
Indianapolis 500
i det svenska citylandskapet

nästa gång han smeker sig själv
i duschen
skall han visslande tycka sig känna
doften från ditt savande sköte
sältan, hårets frodighet
svetten som klibbar mellan benen
droppar som letar sig ner
utefter dina kinder, av saknad