Egentligen har jag tröttnat på texter om varm hud och höftben lika vassa som knivar, men det är ju det allting handlar om:

Han lutade sitt huvud mot min bröstkorg flera gånger den morgonen. Jag tror att han lyssnade på mina hjärtslag. Jag kände hans hjärta slå snabbt under mina fingertoppar och rörde försiktigt vid hans revben. Han såg upp på mig, log och la sitt ansikte så nära mitt att vi andades samma luft.

Jag kände hans djupa andetag, vilade handen över hans höftben och såg in i hans ögon och tänkte att:

Han måste vara den vackraste människan i hela världen.