Just denna måndag. I skuggan av död, surrealism och lutande modeller. Söker sig frosten helt in i skåpet. Där darrar burk på burk och lock och smultron slokar.

Längst in.

En burk. Helt utan etikett. En stillsam protest mot detta märkliga som kallas liv. Och kanske är det så. Att denna marmelad aldrig blir en som knackar på. Den bär bara sin smak. Av outgrundlighet.