Jag sitter och tänker på nya små alster
Kanske en dikt om kuddar och kvalster

Nej det får nog bli om flaskor och pant
Men det är säkert inte speciellt intressant

Nu kommer den krypande, författande-krampen
Eller är det kanske effekten av svampen

Den såg ju så god ut, jag åt den i morse
Strax efter att jag hade provkört en porsche

Nej nu får jag skärpa mig, jag höjer väl rösten
Men distraheras en aning av de där snygga brösten

Men hoppsan vad pinsamt, jag slant på tangentbordet
Kan inte få bort det där yppiga ordet

Jag kliar i håret och trummar med knogarna
Skrivkrampen växer, det knakar i fogarna

Jag vrider och vänder på klyschiga fraser
Och får ont i magen, det måste va´ gaser

Jag rusar mot dörren, den går inte upp
Andnöden kommer, säg kan det va´ krupp

Kan inte få ordning på texter och tecken
Är vaken på natten bland svettiga täcken

Till slut får jag inse att orden jag plitar
Sprids på mitt papper som äckliga skitar

Men precis när jag ska slå spiken i kistan
Tittar jag en sista gång ner på listan

Men oj då, nämen, ser man på, och vafalls
Det blev ju en dikt om just ingenting alls