Månne är det sista flugan
för i år som nu i stugan
flyger kring och söker mat?
Suger så sitt destillat
ur en smula på mitt golv.

Fluga, det är kvart i tolv!
Snart skall morgondagen randas
kanske slutar du att andas
och får till ett sista spinn
innan trött du slumrar in?

Ibland alla andra öden
fruktar jag mest kvävningsdöden.
Gäller samma tvångsidéer
även dig, som har trakéer?
Då, av ren barmhärtighet
effektivt jag ändar det
liv som nu tycks som en plåga.

Får jag dessförinnan fråga:
Flugsmälla? En insektssprej?
Dödsmetod beror på dej!
Avrättningen är beslutad,
krossad eller giftbesprutad,
du får välja själv, min vän
när där bak min persienn
du går mot din sista vila.

Insekter blir så labila
när de nalkas, snabbt, sitt slut.
Aj, där smet den rackar'n ut
till en föga trivsam höst
som nog blir en ringa tröst.

Nå, det var ju gott och väl.
Vem har lust att slå ihjäl
ens en värnlös liten fluga?
Oj! En spindel! Den får duga
för min blodtörstiga själ.
Klättra hit! Jag vill dig väl
fast du ger mig obehag.
Splatt! Där gjorde du min dag.