Jane satt vid sitt skrivbord och ångrade kyssen hon gav James i trädgården söndagen som var. Så hon skrev ett brev. Ett brev hon skulle lämna vid den gamla ekstubben där hon och hennes syster brukade sitta tillsammans. Innan Mary-Ellens hemska olycka för tre år sedan. Kanske skulle de förstå.

Blodet på pappret
ljög om livet.
Blodet ville lysa
och aldrig frysa.
Och i själva verket var
inget skrivet.

September var månaden. Och det märktes på löven.

Hon frågade sig själv hur man skulle kunna ta sig härifrån. Och var James befann sig