Du tejpade ihop meningar som låg trasiga i en hög
vid dina fötter och du blev besviken när du
sökt igenom en hel bok på trehundrafyrtio
sidor, och ännu inte hittat
meningen
med
livet.

Det finns ingen historia bakom dina frasiga
sårskorpor men ändå måste du pilla bort
bevisen på att ett fall en gång
faktiskt
inträffat.

Det är kallt för att du inte är här
och jag letar efter dig fast
jag vet att du aldrig
kommer
tillbaka.


Och ändå stickar jag en kofta av närhet
till dig, för älskade vän, vet du vad?
Jag har hört att det är kallt i himmelen.